Una foto napolitana, por Nodisparenalpianista

Estábamos en el museo aquel de una abadía de Nápoles, al otro lado de la bahía, enfrente del Vesubio y con el Barrio Español al pie a mano derecha, como si dijéramos. Las vistas eran espectaculares,a pesar de que la tarde no acompañaba por nublada y por penúltima del viaje.

En aquel museo hay cosas de cuando los Borbones, de los milagros de apestados que sobreviven, grandezas del apsado español, Belenes estupendos, napolitanos, lo que son, y turistas poco, pero muy interesados. Una nenita francesa me mira con la boca abierta cuando cambio los objetivos de la cámara. Si la miro desaparece avergonzada, pero sigue pendiente de mi muga de reojo. Una iglesia muy bonita, barroca y una sacristía especacular, la madera tallada, hermosa, claro.


En una de las estancias nos sorprende una talla, precisamente.
A la Mamádelpianista le gusta especialmente. Se trata de una imagen de la Virgen recién terminado el parto. Está tumbada, con el vientre aún hinchado y con un cierto aspecto de cansancio propio de un parto en sus circunstancias. La Mamádelpianista nos reflexiona eso, que la pobre debería de estar molida, con un parto ahí, en mitad de un cobertizo para animales, preocupada por la salubridad para su Bebé y para ella misma, claro. El esposo, el santo -nunca mejor dicho- ahí, atendiendo el hombre a lo que pudiese, la ilusión y también el susto, la que se nos viene encima, la responsabilidad. El oficio, o sea.
Me podrías sacar una, Nodisparenalpianista, me pide, porque seguro que postal no habrá. Seguro. Vale, a ver.

No se puede hacer fotos, la cosa moderna, claro. Estamos en Italia, también.
La Hermanadelpianista está de palique con un vigilante estrábico -toca madera- y aprovechando lo del Pisuerga, siamo della Spagna, dubidú, le contamos que la nostra mamma vogle una stampa della Madonna tan peculiar. No, no, impossibile, ma, oggi podemos hacer una excepción. Una foto, solo una. Joer, macho, sin trípode, sin flash y poca luz, al menos dos, para asegurar al menos una, regateo. Si, como gitanos.
Y cuela.
Se que, rodilla al suelo y aguantando la respiración, con una me basta, pero así puedo coger un par de ángulos. Y mientras le da la matraca a la Hermanadelpianista y me lo tiene distraído, puedo echarle unas más o, en la sala del al lado, a los Belenes.

En el fondo es un poco aquello de la intrahistoria. Las cosas que estuvieron, seguro, pero que no nos detallaron, porque, aparentemente son detalles nimios, pero que nos hacen mucho más próximas las cosas, las que nos conectan con la grandeza de lo cotidiano, lo heroico en lo pequeño, lo extraordinadio en lo normal, la Virgen, tumbada, aún dolorida, mientras San José cuidaría a su Niño, con una cuadrilla de pastores un poco brutos, un poco marranos, un poco guarros, a punto de postrarse ante Él.

A la vuelta, revelado -porque sigo con cámara química, que como dice el de la tienda, las digitales son imagen, las químicas, fotografía, que nadie se confunda, compruebo que si, que el pulso sigue fino, fino y que la Mamádelpianista tendrá su foto.
Una foto que a mi también me encanta.